NUNCA

por Mariano Quiroga

No vas a tener hijos. No te vas a casar. Nunca encontrarás al amor de tu vida, ni se llamará Daniel. Nunca te hundirás en el mar. No vas a aprender a leer ni a escribir. No vas a comer pasteles. Nunca te susurrarán en el oído que te aman y te quieren hacer el amor. Nunca una mano tersa y firme te acariciará las mejillas, masajeará tus hombros, te quitará la ropa, te hará dudar de la existencia del finito, del juego Borgiano de lo eterno. No vas a prostituirte, ni a probar las drogas. No vas a masturbarte. Nunca tus ojos se saldrán de sus órbitas. Nunca serás prisionera del reloj, de ese invento que es el tiempo. No vas a dudar de la conveniencia del verano y del invierno, del día y de la noche, de lo cierto y de lo falso, de lo simple y lo complejo, de la luz y de lo oscuro, de la vida y de la muerte, del despertar sensual y para nada especulativo que es la muerte. No vas a cambiar de un día para el otro. Nunca morirás, tu cuerpo es una dulce tumba. Nunca forzarán tu puerta, ni tampoco te violarán. No vas a vivir en el silencio. No vas a conocer a Dios. Nunca disfrutarás de una flor, de una partitura, de la brisa del verano, ni de que estemos las dos juntas. Nunca podrás llamarme cuando te sientas mal, sola, traicionada. No vas a tener lengua, ni diente. Nunca te debatirás entre ser coherente o incoherente. Nunca sentirás ni calor ni frío. No vas a nacer.

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